Category: дети

Category was added automatically. Read all entries about "дети".

а вы любите телячьи нежности?

Лично меня - только гладь и гладь, обнимай да обнимай! Если б у меня был муж, который это не любит, я бы озверела.

Но правда от посторонних контакта не выношу, например, когда мужчина в транспорте галантно подает руку или кассир протягивает сдачу - не люблю.


Оригинал взят у barabusik в О недоглаженности
1424046187_1626114672

Вас часто гладят?
Ну хотя бы по плечу, я уже не говорю про по голове... Или по спине...
Почему то считается, что тактильный контакт взрослым людям ни к чему.
Детям - вот да. Вумные психологические книжки пишут о необходимости минимум 24 обьятий в день, ну и глажение туда входит, вроде как довеском.
Детям - это важно, формируется их стратегия доверия к миру и прочие важные вещи.
А вот почему, скажите мне, считается, что это не важно взрослым?
Такое впечатление, что тактильной нежностью можно наесться в детсве и больше никогда не испытывать в ней потребность.
Какой печальный идиотизм.
И в результате этого печального идиотизма мы имеем запрет на эмоции. Положительные прежде всего. И банальное проявление тактильной нежности воспринимаем, как вторжение в собственное пространство, каменеем и отбрыкиваемся. А не потому, ли это что десткий запас погладилок давно иссяк, а запас доверия к миру и окружающим вместе с ним?
Может стоит учиться его восполнять?

Как? Если будет интересно - расскажу.

Еще одно живописное потрясение детства. ...Даже два

В прошлый раз я писала о глубоком впечатлении, которое произвела на меня в детстве картина Нищая Девочка. Тогда я упоминала, что могу рассказать еще несколько случаев. Сейчас делюсь еще одним для signu и других уважаемых френдов.
Для меня было открытием, что для детей вообще часто нищета и бедность других становятся потрясением.

По поводу другой картины....

У нас на даче в спальне, уж не знаю из каких соображений, висела репродукция вот этой картины от какого-то знакомого художника, сто лет в обед

Collapse )

Мое сильнейшее детское потрясение от живописи

Есть у меня одно воспоминание из детства. Мне было шесть. К нам в город приехала выставка динозаврови в се ребята в детском саду бурно её обсуждали. У всех уже появились резиновые динозаврики, купленные там родителями, все рассказывали про огромных чудовищ. Мне тоже хотелось посмотреть. И мама отвела меня на выстовку с радостью. Динозавры мне, конечно понравились, но есть одно, что поразило меня тогда до глубины души так, что я помню это по сей день.
Выставка рептилий проходила в одном из залов художественного музея. И мы с мамой решили потом посмотреть картины. Мы очень долго бродили. Мне понравился какой-то фарфор и бабушки на бордовых бархатных табуреточках, а еще понравились огромные окна и залы. А потом мы остановились возле картины "Нищая", Репин.

Вот этой:

Collapse )
космос

Почините моего ребенка!

Я знаю хорошего детского психолога. Когда-то она вела "школу для родителей". Эта идея очень вдохновляла её. А я думала - как классно! Полезное дело!
Долгое время мы с ней не общались, а недавно я спросила: "как там твоя Школа Родителей?".
И она ответила, что больше не ведет этот проект. Потому что родители не хотят учиться и меняться. Они приходят и говорят: "сделайте что-нибудь с моим ребенком!".
Вы понимаете? Это, что такой отголосок каменного века, когда воспитание ребенка возлагали на общество, школу, пионерскую организацию?
Печально от того, сколько несчастных покалеченных людей существует в мире. А большая часть из них даже не осознает этого.
Несмотря на все достижения в области психологии и психоанализа, родители хотят, чтобы поломанного ими ребенка кто-нибудь починил. А после починки они снова и снова будут его ломать и гнуть. Они продолжат свою разрушительную линию поведения и в конце-концов, придут к выводу о том, что не помогла, мол, починка.
ребенок
космос

Стежочек

 В семь утра мне позвонила мама. Я спросонья сбросила вызов, но тут же подумала :"если мама сейчас перезвонит, значит бабушка умерла". Мама перезвонила и я поехала к ней.
Мама была спокойная и чуть-чуть растерянная. Все буднично. В соседней комнате в своей обычной позе, лежала остывшая бабушка, почти как всегда, но только лицо её было накрыто одеялом.
Мы   звонили в  нужные места и после почти трехчасового ожидания пришел полицейский (куда торопиться?) Он равнодушно и быстро взглянул на бабушку и спокойно вызвал труповозку.  Прошло еще почти три часа  - перед нами очередь в два трупа и пробки на дорогах. Пока ждали, ненадолго приезжал дядя  с моим двоюродным братом.  Мозг зафиксировал "сильно постарел брат, много лет не видела его".
Наконец-то подъехала машина. Двое привычных к своей работе парней шумно прошли, не раздеваясь, взяли одеяло с лежащей на нем бабушкой - да так и вынесли труп прямо в нем, потому что носилки в коредор не вошли бы.
Шесть секунд они несли бабушку из спальни  через гостиную, мимо кресла, в котором она всегда сидела до болезни. Они несли мою бабушку так буднично и привычно в гамаке из одеяла, её тело слегка прогнулось в пояснице и мне угадывалась маленькая фигурка, а из узкой щелки взгляд выцепил прядь красивых седых волос
И  тогда я поняла, что бабушка умерла.  Немой гнев на рабочих ритуальной службы: МОЮ БАБУШКУ уносят эти мужики.. пальцы у них в противных наколках... и они просто так несут... МОЮ БАБУШКУ... маленькое тельце... дряхленькое такое... мимо комнат, по которым она ходила. Она же читала мне сказки, жарила блинчики и шила платья! А они её уносят - и это все... Есть её тело, которое сейчас поедет в морг, есть её вещи, тетради с её почерком, её платья, её лекарства, даже её дети, внуки и правнуки!  
Но нет автора и хозяина всей этой жизни и всех этих вещей, моей бабушки, которая сидела в этом кресле, пекла торты и накрывала для гостей столы длиной от окна до противоположной стены. Доброй бабушки из моего детства, злой и властной - чуть позже и блаженной - в последние два года. Но ведь она же когда-то родилась, была маленькой и новенькой пухленькой девочкой, и молодой красивой девушкой, и женщиной, и бабушкой, стежочком между своми детьми и родителями. И мы все, и моя мама, и я сама, и каждый человек - просто маленький стежочек в швейной строчке поколений, отрезок ниточки между прошлым и будующим.
Мама бросилась за  бабушкой в подъезд, но мужики остановили. А я смотрела из окна как труп погружают в холодную машину, где на заднем стекле приклеена бумажка "груз 200". Этот лист почему-то врезался мне в память.
Потом были обычные печальные хлопоты. Когда я выключалась из потока  дел, в памяти всплывали разные эпизоды, а настоящее перекликалось с прошлым.
Вот на этом месте, на ковре,  два года назад бабушка сломала бедро. Это было один из самых страшных дней в моей жизни. Я успела заскочить домой после университета, а она лежала на боку и стонала при попытке поднять её. Я бегала по квартирам и звала  соседей (одни бабы да пенсионеры!) и скорую , выбегала на улицу, просила прохожих помочь. А когда я ехала с ней в карете, её голос был таким испуганным от непонимания происходящего и она все спрашивала у меня, как маленький ребенок: "куда меня везут?", хватала за руку и пыталась заглянуть в глаза.
Её перелом зажил, но  лежачий образ жизни ускорил деградацию. Она стала напоминать грудничка: лежала беспомощно в своей постели, но  всегда радовалась и улыбалась младенческой улыбкой, когда кто-нибудь подходил к ней, тихонько смеялась.
На похороны пришли люди-призраки прошлого,   взрослые -сильно постаревшие, дети - повзрсолевшие.
А на поминки от соседки мы принесли два больших стола.  Я смотрела на детали и узнавала их  - это те самые столы, которые мы заимствовали к дням рождения бабушки. Вот тоно так же ставили их от окна почти до конца комнаты, стелили те же самые скатерти. А за столом собирались почти те же  люди, но вот дяди Юры не хватает.И бабушки на самом главном месте.